Tour de jardin avec Sarah et sept chats. Sarah s’en va devant, ronde comme une barrique. Les chats suivent quand je les appelle, par bonds successifs. Grimpant aux arbres, sautant par-dessus les ronces, éblouis par ces recoins de jardin qu’ils n’avaient jamais parcourus. Nous allons jusqu’au fond du verger – ils hésitent, se frottent à un brin d’herbe, la reniflent, se perchent à un vieux tronc, et puis repartent quand je m’agenouille, me rejoignent, se frottent l’un contre l’autre, moustaches vibrantes de rosée.
Soudain, je découvre un gros cèpe : mon sang de chasseur-cueilleur ne fait qu’un tour.
Ce beau et grand jardin à l’automne, qui vit sa vie de jardin sans que personne vienne lui dire : « Arbre, tiens-toi droit ! Herbe folle, ne pousse pas ! Lierre, ne t’étale pas ! Parterres, serrez les rangs ! »
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