Voilà huit ans que je le fréquente, à intervalles irréguliers.
Il me regarde d'un air bonhomme, sourit, éclate de rire. "Les gens me trouvent odieux", lui dis-je.
"C'est ce qui vous rend sympathique", répond-il.
"A vos yeux, peut-être, mais c'est inquiétant".
"Ce n'est déjà pas si mal. Combien de gens sont-ils détestés par leur psychiatre?".
Depuis un mois ou deux, il a terriblement maigri, il a l'air absent.
- Vous avez des soucis, je pense.
- Je vous en parlerai un jour.
- Non, dites-le-moi maintenant. Je ne puis étaler mon bonheur devant vous si quelque chose vous tourmente.
- Je préfère que vous me parliez de vous. Cela me fait du bien. Savoir que vous êtes heureux est une manière que j'ai d'être heureux moi aussi. Je vous écoute et je ne pense plus à ce qui me préoccupe.
- Est-ce que vous allez mourir?
- Non, non, ça n'ira pas jusque là.
- Mais vous me direz ce qui vous arrive, quand ce sera fini?
- Oui, je vous le dirai un jour.
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