ANTHROPOPOTAME

Très aimablement et merci

Où s'arrête la fiction, où commence la réalité ? Voilà que mes lecteurs deviennent auteurs et tracent à grands traits ma destinée : cela commence ici, passe par ici, puis il faut se rendre là et enfin là-bas (by the way, en laissant le dernier mot au Piou, il fallait bien que l'histoire se termine du côté obscur :( - Bergère m'aurait prédit un merveilleux mariage, Narayan une super direction de labo, quant à Mouton, il m'aurait sans doute auguré d'avoir les pieds sur terre et la tête dans les nuages...

Rassurez-vous chers lecteurs, il sera fait selon vos prédictions, et Narayan peut témoigner que je me suis exercé au mandarinat toute la soirée en tyrannisant quatre adorables jeunes filles, régissant le ballet des plats et des boissons entre la cour et mon studio !

De fait, toute l'histoire commence ici, ce jour d'août où je me suis enfin décidé à écrire ma synthèse, ponctué par ma rencontre avec M. la Jolie qui a changé tout mon système de poids, mesures et priorités.

Et maintenant cette histoire-là, l'Histoire Désespérément Récapitulative ou HDR, s'est terminée en fanfare, dans une soutenance où les fleurs volaient en tous sens, juste lestées de réticences afin qu'elles ne demeurent pas suspendues en l'air, défiant l'équivalent logique des lois de gravité.

Je ne compte plus le nombre de fois où j'ai prononcé les mots "très aimablement" et "merci", et les membres du jury en ont fait également un large usage. Pour un membre du système académique, l'ensemble aurait paru extrêmement détendu, avec des pauses digressives bienvenues sur les Orangs-Outangs et même sur Darlingo. Pour un spectateur non averti, tous les codes et tous les petits rituels minutieusement agencés qui donnent le grand rituel conclusif de l'HDR, apparaissaient au grand jour.

Chose étrange: la cérémonie ne laisse même plus deviner ses ressorts quand on y est plongé.

Je pense à Philippe, là-bas à Altamira, qui m'a prévenu depuis l'aéroport de Belém qu'il perdrait tout contact avec le monde informatisé jusqu'à la mi-juin... Si j'avais insisté, peut-être serait-il venu, mais j'imagine alors qu'il ait décidé de prendre le vol du dimanche soir à Rio - comment aurais-je surmonté ma culpabilité ?

Le soir venu, après des heures de préparatifs, lorsque je me suis retrouvé face à Patrick, je me suis soudain rendu compte qu'il n'était plus, dorénavant, mon directeur de recherche. "Non, nous sommes confrères maintenant", m'a-t-il dit. Et c'est comme si la branche sur laquelle je tenais assis venait de se briser. "Now you're on your own, chap", voilà ce que j'ai pensé. Depuis sept ans, Patrick a lu, relu et rerelu même mes propositions les plus fantasques. Je pouvais toujours me raccrocher à son avis, discuter, l'appeler, pleurnicher - "Patrick, je crois que je viens de faire une grosse connerie..." etc. Et maintenant c'est fini. Plus personne pour se sentir obligé de me lire... (par exemple, 47% des lecteurs de ce blog ont décroché au troisième paragraphe). On ne s'en rend pas toujours compte, mais à force de prendre des cafés au Sorbon, à force de se passer des coups de fil en partance sur des quais de gare, on finit par tisser des liens dont je saurai mieux quoi dire d'ici quelques mois - et vois-tu, Patrick, je ne peux même plus me tourner vers toi et te demander de m'aider à formuler élégamment tout cela !

Narayan, Bergère, Mouton, Le Piou, merci d'avoir pensé à moi hier et de m'avoir lu pendant tout le processus de distillation. Aujourd'hui, j'ai une légère gueule de bois...

Anthropopotame

Préparation soutenance 3: suspense intolérable

Suspense intolérable :

Anthropopotame parviendra-t-il à rédiger son discours de soutenance alors qu'il a perdu la matinée à réparer une lampe, qu'il doit cuire le gigot, préparer un dzadziki et qu'il s'obstine à tenir ses lecteurs informés par des billets réguliers ?

MàJ : 16heures

Premier jet du discours : checked ! (4 pages, un quart d'heure en tenant compte des pauses inspirées)

Je me suis même payé le luxe de passer au BHV m'acheter un nécessaire d'arrosage de couleur jaune.

MàJ : 19h

Gigot: checked !

Dzadziki : checked !

Révision épreuves pour le Journal de la Société des Anthropopotames: in progress.

MàJ : 21h30

Et voilà un anthropopotame rasséréné. Tout est OK. La pastèque mûrit dans son coin, le frigo contient toutes les bouteilles, reste à savoir combien d'amis j'ai.

A force de supplications, l'impitoyable Gérard C. consent à venir. En voilà toujours un, mais sera-t-il à l'heure ?

La journée avait pourtant mal commencé, par une quasi castagne avec un jeune klaxonneur rue Bréguet.

"Pensez-vous que ça changera quelque chose si vous klaxonnez?", lui dis-je d'un ton affable - "Et si je sors de la bagnole et que je te pète la gueule, ça changera quelque chose?" - "Eh bien, c'est une idée, allez-y, sortez !" Vitupérations, "connard d'enculé" et il est parti.

En fin de journée, un choc : ma plante carnivore est bourrée d'insectes, mais elle les garde en bouche sans la fermer, si je puis m'exprimer ainsi. Encore une que je vais passer sous XP !

Préparation soutenance 2

Champagne, mais aussi cotillons, assiettes, verres et couverts plastique, sacs à glaçon: la préparation du pot d'HDR n'est pas très correcte d'un point de vue écologique.

Plus préoccupant: ma petite introduction n'est pas prête, je suis irritable et seule M. la Jolie parvient à m'adresser la parole sans que je rugisse. 

Rio-Paris

J'attends qu'Air France publie une liste des passagers du vol qui a sombré la nuit dernière.

Voilà le cauchemar de ceux qui voyagent et dont les proches, collègues ou amis, voyagent également beaucoup.

Missing M. la Jolie

M. la Jolie m'annonce qu'une rencontre inopinée avec un chien irlandais a déclenché chez elle une monstrueuse allergie.

Je lui réponds illico que je l'aimerais même si elle avait une petite trompe.⁽¹⁾

Et en même temps rien de tout cela ne me serait arrivé si M. la Jolie avait été là, par "tout cela" je veux dire le plantage de mon ordi et la crise cataclysmique qui s'ensuivit. ("Je suis une pauvre tache, incapable de restaurer le système, indigne de passer une HDR")

Au fait, chers lecteurs, après Dr. Mouton en avril, c'est Veggie que j'ai rencontrée l'autre jour (noter l'étrange coïncidence: Mouton et Veggie ont probablement le même régime alimentaire, si l'on en croit l'opinion commune selon laquelle les végétariens mangent du gazon).

Eh bien Veggie est une vraie baroudeuse, sportive, amatrice de bonne bière, ne mégotant pas sur les principes et goûtant la présence des chats. Tu seras toujours la bienvenue chez moi, et désolé pour le mini-psychodrame rue du Pas-de-la-Mule.

(1) Je me rends compte après coup que M. la Jolie attendait plutôt que je lui recommande un anti-histaminique, les probabilités de lui voir pousser une petite trompe étant très faibles.

Préparation de l'HDR

Une soutenance d'HDR, ça se prépare.

Pour autant, il ne faut pas oublier les travaux annexes, comme le programme complet de séminaires que je dois dispenser à Rio en octobre et novembre.

C'est pourquoi, avant de m'y mettre, ce matin, j'ai décidé de planter mon ordinateur en voulant installer XP alors qu'il marchait sous Vista. Douze heures de "installez le disque 2", de réinstallation de tous les programmes et replantage, et réinstallation.

Je ne sais s'il s'agit d'une stratégie d'évitement mais j'avalerais volontiers un flacon de Véronal.

Le métier de dictateur

Il est des métiers dont on dit qu'ils comptent "beaucoup d'appelés et peu d'élus". C'est le cas du métier d'acteur, par exemple, ou d'autres, comme celui de multimillionnaire, ou encore le métier d'écrivain. Comme l'écrivait Rilke à un jeune poète, on est poète lorsque l'on parvient à s'affirmer comme tel en dépit de tous ceux qui cherchent à vous en décourager.

Pour autant, des millions d'hommes et de femmes, parfois longtemps après l'adolescence, continuent de caresser leur rêve, leur grand élan brisé. La vie est une loterie, voilà ce qui les accable ou les console.

Eh bien, il en va de même du métier de dictateur. Hitler a eu de la chance, beaucoup de chance. Il a persévéré. Il a cru en sa vocation. Combien d'infortunés n'ont pas eu cette chance, faute d'opportunité, faute d'avoir mal torché leur Mein Kampf, ou de n'avoir connu, grâce à cet ouvrage, qu'un succès d'estime ? La France est pleine de révolutionnaires en chambre qui aspirent à voir venir leur heure, espérant qu'un jour la loterie les désignera comme dictateur, et qui prennent leur mal en patience en songeant, à l'heure du coucher, aux milliers de têtes qu'ils devront faire tomber, aux impératifs d'une "révolte cruelle et bouleversante" (dixit Coupat) qui les forcera, une fois au pouvoir, à trancher dans le vif, à déporter, détruire l'ancien "système" pour en voir émerger un nouveau. Dans leurs songes ils se répètent en boucle les paroles de Luther : 

"Ces hommes sont des chiens : tuez-lez tous, Dieu reconnaîtra les siens".

Je me souviens d'un dîner avec un éditeur qui me recevait chez lui avec un journaliste de Libé qui avait été son compagnon de route dans les années 70, au moment où des révolutionnaires cherchaient à implanter en France l'équivalent de la Fraction armée rouge. Ils avaient alors été condamnés, ensemble, à des peines de prison pour avoir jeté des cocktails molotov sur des commissariats - la police incarnant évidemment "l'ordre établi" qu'il fallait abattre en premier. 

Ce dîner se tenait à l'époque où l'on parlait beaucoup de l'affaire Florence Rey et Aubry Maupin, ces jeunes gens qui un soir avaient pris les armes et abattu quatre policiers et un pompiste. Et mon hôte et son invité s'enthousiasmaient : "Ils ont fait ce qu'on rêve tous de faire : tuer des flics." C'était pour eux d'une telle évidence qu'il n'y avait pas lieu de s'interroger sur d'autres motivations qui eussent éventuellement poussés ces jeunes gens. Cet idéal proclamé se trouvait donc toujours intact chez ces sexagénaires confortablement installés.

J'ai écrit il y a deux jours une petite note concernant la prose de Julien Coupat et suis allé voir du côté du blog Radical Chic ce qui se passait. J'y ai synthétisé ma note et ai obtenu en réponse un jet de venin. Un des commentateurs, "statler", après être venu voir ce qui se passait sur mon blog, écrit à mon intention:

"Bon, sinon, après Badiou en Best-Seller, « l'insurection qui vient », ce pauvre Besancenot va avoir du mal à suivre, ça va vite. Quelle époque ! Tu m'étonnes que l'esclave numéro 7 qui se « consacrait autrefois à la littérature et au théâtre » il sorte les dents, à vouloir défendre sa petite démocratie minable (le projet de vie et de société d'Obama-le-héros, quelle blague!), vexé qu'il est d'avoir l'impression d'être pris pour un imbécile.(...)
Tu te trompes esclave numéro 7 - ça n'étonnera que les naïfs. Je sais bien, moi, que je ne suis maître de rien. J'ai pleine conscience, moi, d'être un esclave. Je n'ignore pas, moi, que tous les matins c'est le tapin qui m'attends pour avoir ma pitance et celle de ma famille nombreuse (nous serons bientôt six, je suis le seul salaire, pleurez dans les chaumières !). La seule différence est que je ne me contente pas de ma situation d'esclave. D'où ma position surplombante. Sans doute est-ce là ce qui est éblouissant pour un esclave satisfait de son sort comme toi. (...) A part ça comment se porte ton petit écosystème d'appartement ? C'est si passionnant."

La terminologie "esclave" me met franchement mal à l'aise. D'autres commentateurs, comme celui-ci, portent aux nues le discours de Coupat ("ça a de la gueule"), en des termes qui trahissent à la fois un bon niveau d'étude et un engagement pour la cause des aliénés, esclaves, plébéiens, etc.

Mais celui-ci a quelque chose en plus, en plus de l'amertume et de la rancoeur qui généralement s'expriment. Il y a ici une forme de mépris haineux, qui fait que, tombant sur mon blog et l'épisode où je me pose des questions concernant une araignée capturée par une plante carnivore (l'araignée est en bonne santé, merci), il cogne : "comment se porte ton petit écosystème d'appartement? C'est si passionnant."

On se sent démuni face à ce genre d'agression car on mesure bien l'abîme qui sépare un homme qui chaque soir, refait le monde dans le sang et l'extermination, et un autre qui se soucie de la vie d'une araignée. Que vaut la vie d'une araignée, inscrite dans une réalité immédiate, quand l'aspirant-dictateur doit songer aux moyens de libérer, malgré qu'ils en aient, des millions d'esclaves et d'aliénés, dût-il pour cela les exterminer ?

Une note trouvée dans le blog "Anthropiques", portant sur Ecologie et Utopie, porte en exergue cette citation de Freud:

« Le paranoïaque rebâtit l’univers, non pas à la vérité plus splendide, mais du moins tel qu’il puisse de nouveau y vivre. Il le rebâtit au moyen de son travail délirant. Ce que nous prenons pour une production morbide, la formation du délire, est en réalité une tentative de guérison, une reconstruction. » (Freud, « Remarques psychanalytiques sur l’autobiographie d’un cas de paranoïa (Le Président Schreber) » in Cinq essais de psychanalyse, PUF).

Ce que l'affaire Julien Coupat nous révèle c'est qu'il existe bien une forme de pathologie qui nécessite le support d'une utopie quelconque (identité nationale, écologie radicale - par là j'entends ceux qui prônent une réduction volontaire et drastique du nombre d'humains -, socialisme révolutionnaire...) dans laquelle cristallise le mal-être, l'inadéquation de soi au monde. Je ne sais plus dans quel film j'ai entendu la phrase suivante : "D'abord on veut se supprimer soi, puis on veut supprimer le monde".

On peut observer ces deux étapes successives dans l'oeuvre de Dostoievski: dans les Notes du souterrain, un jeune homme affligé d'une conscience malheureuse nourrit un mépris constant pour ses semblables, et vient buter toujours sur ce constat : "personne ne m'aime". Dans "Les Possédés", Dostoievski décrit des hommes atteints du même mal, mais porteurs d'idéaux, grâce auxquels ils peuvent envisager sereinement de tuer et de sacrifier des innocents (mais pas eux-mêmes) au nom d'une belle cause, dont chacun se fait une représentation différente.

Voulez-vous m'aider à conclure, Fantômette? Vous vous souviendrez peut-être d'une conversation au cours de laquelle je vous avais démontré - et vous étiez d'accord - qu'il y avait de grandes différences entre vous et Idi Amin Dada, notamment le fait que vos ministres n'étaient pas retrouvés, quinze jours après le Conseil, dévorés par les crocodiles.

Nous parlions du film de Barbet Schroeder et il me semble qu'il est sain de le revoir, ne serait-ce que pour sentir se poser sur soi le regard fou qu'Idi Amin pose sur les médecins réunis en assemblée et dont chaque question qu'ils lui destinent signe leur arrêt de mort.

 

Depuis Marseille

Grâce au réseau Wifi du MacDo du Vieux Port, je puis informer mes lecteurs que mon audition à L'IRD a fait un flop monumental. Quand j'ai prôné l'approche écocentrée des questions de restauration des écosystèmes, les visages se sont fermés jusqu'à clôture définitive et baisser du rideau.

"Comment, tous les anthropologues privilégient l'approche anthropocentrée et vous seul allez privilégier l'autre??"

"Ben oui", ai-je répondu.

Voilà, je vais traîner quelques heures dans la vieille ville alors que je n'ai qu'une envie, c'est de rentrer à Paris...

MàJ le 28 mai : j'apprends par une connaissance qui se trouvait dans le jury que ma candidature a été jugée "hors profil".

Pour un poste non profilé, c'est plutôt rageant et humiliant.

Cela me fait penser à un épisode de Friends où l'acteur Joey se voit refuser un rôle au motif qu'il n'est "pas convaincant comme être humain".

Photos prises depuis le MacDo de la gare St Charles :

Sacs en papiers de MacDo, avez-vous donc une âme / qui s'attache à notre âme et la force d'aimer ?

Prose prolétarienne

Je me souviens avoir vu, il y a quelques années de cela, un film sur l'enlèvement et l'exécution d'Aldo Moro par les Brigades Rouges. Le film insistait non tant sur ses conditions de détention, que sur les conversations entre geôliers, jeunes bourgeois en rupture ayant épousé la cause prolétarienne.

Et Aldo Moro, durant son procès tenu dans le cachot, par des jeunes gens qui ne dissimulaient plus leur visage, annonçant ainsi qu'il était de toute façon condamné, peinait à comprendre ce dont on l'accusait, et en quoi la "justice prolétarienne" devait déroger à la morale et aux règles élémentaires du droit.

Face à des jeunes épris de discours, prônant le "pragmatisme socialiste" et la "réalité populaire", Aldo Moro ne pouvait que répondre: "je ne comprends pas", car il devait bien savoir, au fond, que ces jeunes parlaient de politique comme d'autres écrivent des poèmes: pour se griser de mots.

Quand j'ai lu dans le Monde d'hier l'entretien avec Julien Coupat, j'ai éprouvé le même sentiment que lors du film, le sentiment que face à des hommes noyés dans leur propre rhétorique, il n'y a rien à faire, il n'y a plus moyen de considérer que la réalité existe et qu'elle peut faire l'objet d'une réflexion critique.

"A l'heure de l'intellectualité diffuse...", "l'élite", "l'oligarchie"..." Face à ce pouvoir en guerre qui ose penser stratégiquement..."

"Ce qu'il y a, c'est, devant nous, une bifurcation, à la fois historique et métaphysique: soit nous passons d'un paradigme de gouvernement à un paradigme de l'habiter au prix d'une révolte cruelle mais bouleversante, soit nous laissons s'instaurer, à l'échelle planétaire, ce désastre climatisé où coexistent, sous la férule d'une gestion "décomplexée", une élite impériale de citoyens et des masses plébéiennes tenues en marge de tout."

Ce jeune homme habite dans les mots. Il les aime et les tient pour fin en soi. A force de verbiage désignant les grands dilemmes qu'il lui appartient de résoudre, il perd de vue ce qu'il est, d'où il vient, à qui il s'adresse, et dans quel monde nous vivons. Il a une mission. Il a lu la 4e de couverture de Gibbon. Il a lu une version abrégée de Marx. Il a lu ce qu'écrivent les camarades estimant que l'heure est proche et qu'il leur appartient de soulever le peuple, la plèbe, contre les tyrans. L'heure de quoi ? L'heure du grand mélange syntaxique, la confusion des valeurs et des pouvoirs. On est d'autant plus dogmatique qu'on est minoritaire : comme les tenants d'une écologie radicale n'ayant plus de politique que le nom affirment en soupirant que c'est la seule solution et qu'il faut vite y venir, oubliant totalement le fait que nous vivons en démocratie, les gens comme Julien Coupat 1) dénoncent le pouvoir tyrannique 2) ignorent le fait que tout le monde n'est pas débile, et que le droit de vote a un sens, et qu'on y tient aussi.

La confusion s'affirme avec des phrases comme "Est souverain, en ce monde, qui désigne le terroriste" - allusions aux résistants devenus des héros, à Arafat devenu chef de l'Autorité palestinienne, et petite phrase visant à accréditer l'idée que nous vivons dans une ère de terrorisme d'Etat dont il serait, lui, une victime.

"Le flou qui entoure la qualification de "terrorisme", l'impossibilité manifeste de le définir ne tiennent pas à quelque provisoire lacune de la législation française: ils sont au principe de cette chose que l'on peut, elle, très bien définir: l'antiterrorisme dont ils forment plutôt la condition de fonctionnement."

Qui ça, ils? Le flou et l'impossibilité devenus des actants ? Qu'est-ce sinon la reprise d'accusations portées contre Bush dans un autre contexte? Ou bien c'est la marque d'un esprit confus, ou bien une stratégie de relativisation (le bien = le mal vu sous un autre angle) qui navigue sur un océan métaphysique. Je sais distinguer la gêne suscitée par une police trop présente et ce que j'appelle la Terreur, c'est-à-dire l'incertitude où l'on se trouve, quand on monte dans un avion, quant à la présence ou non d'un illuminé qui va nous faire sauter. Quitte à choisir entre la terreur et la gêne, je choisis la gêne.

Julien Coupat sans doute ne vivait pas à Paris lors des vagues d'attentat (86 et 95, je crois?). Ne pas savoir si l'on va sauter dans le métro ou dans un grand magasin, ou en passant près d'une poubelle, ne pas savoir si son père, sa mère, son frère, rentrera vivant de son trajet en RER, et démultiplier cette angoisse en autant d'amis et de proches, cela donne une conscience claire de ce qu'est le terrorisme. L'incertitude, le flou, l'impossibilité de le définir, tiennent en son fonctionnement qui est d'exercer une pression par la terreur et la frappe aveugle. C'est toute la différence entre un homme soupe-au-lait et un psychopathe.

J'avais, comme tout le monde, l'idée que la police antiterroriste persécutait Coupat et ses camarades. Et c'est peut-être vrai. Mais à entendre ce jeune homme déblatérer du fond de sa prison, prônant le soulèvement populaire et ne sachant pas distinguer Sarkozy de Staline ou Hitler, un président démocratiquement élu et des pouvoirs totalitaires, la sympathie que je pouvais avoir pour lui s'évanouit. Il confirme, alors même qu'il n'a probablement rien fait (bien qu'il tente de suggérer le contraire), le soupçon que sa vocation est de poursuivre ce monologue prolétarien en ignorant totalement ce que les gens peuvent vouloir ou éprouver.

PS le débat se poursuit sur le blog Radical Chic

Cas de conscience

Le lecteur sait peut-être que j'essaye de faire de mon appartement un petit écosystème. Cela ne va pas sans poser des questions morales dont j'expose l'une ici.

Alors que je me servais mon café, une petite araignée sauteuse a descendu son fil depuis le placard de la cuisine. Irrité, je l'ai saisie par le bout du fil et l'ai déposée dans le pot de la plante carnivore. Elle s'est baladée deux minutes et crac, la dionée s'est refermée. MAIS le piège était cassé car une autre mâchoire entravait sa fermeture. L'araignée allait donc passer de longues journées à s'ennuyer, dans le piège à demi refermé. Finalement j'ai pris des ciseaux et lui ai découpé une petite ouverture afin qu'elle s'en aille quand elle le voudrait.

Ce qui m'a gêné c'est que je l'ai posée moi-même dans le pot, comme ces idiots qui balancent des souris à leurs mambas.