ANTHROPOPOTAME

Campagnes

Je ne sais  ce que vous pensez de cette campagne, mais je comprends la montée de Jean-Luc Mélenchon.

Hollande à Paroles de candidat: esquivant toujours, débit mitraillé... Face à lui, Copé s'interrogeant sur le chômage provoqué par l'arrêt du nucléaire - comme autrefois on s'interrogeait sur l'industrie du tabac ou de l'amiante. Le même Copé assumerait-il sa tranquille assurance après un Fukushima français?

Bref, vieilles recettes, ajustements à la marge. Pas de procès à ceux qui ont enrichi la Chine en délocalisant. Rien sur l'environnement. Eh oui les campagnes précédentes ont usé les bonnes idées: la fracture sociale, on ne peut plus en parler. La fin des allocations familiales, on n'en parle pas. "Elle a eu son quatrième enfant et est menacée d'expulsion... N'a pas payé son loyer depuis 2008". "Trois soeurs écrasées sur l'autoroute... Expulsées du train... Un de leurs frères témoigne..."

Il devrait sauter aux yeux qu'une société surpeuplée ne fonctionne plus. Ni travail ni logement pour tous. En admettant qu'il y ait du travail et du logement pour tous, adieu les arbres, adieu les rivières. Plus de centrales, plus de zones commerciales, plus de parkings et de lotissement. Nous sommes enferrés comme une famille nombreuse dans une chambre d'hôtel.

 

Bah, cette morosité passera. J'ai fait un saut dans la seule campagne qui m'intéresse: mon jardin. Les oeufs commençaient à éclore; je pense qu'il s'agit de grenouilles rousses. Petite heure assis au bord de l'eau, le chat sur les genoux. Quand ce n'était pas le voisin qui hurlait, c'était son chien, sa femme ou ses enfants. Pour compenser je me suis acheté des CD de chants d'oiseau. Planté des tomates aussi, et du persil. J'attends de voir ce que donneront les fruitiers. Sans doute un jour tuerai-je mon propre cochon et le fumerai-je moi-même, définitivement sorti de tous les circuits.

Après un long détour par la psychanalyse de comptoir

Après un long détour par la psychanalyse de comptoir, le médecin m'annonce que je n'ai rien. Je suis reparti, donc, mes radios sous le bras, laissant de côté mes projets de cancer et derniers mois passés à la campagne.

J'avais acheté quelques livres sur les dinosaures, comptant bien alterner leur lecture avec l'observation des tritons dans les mares que j'ai creusées.

Kafka parlant de son professeur: "Devant cette terrible figure d'austérité et de réel..."

Tout cela n'était donc que du stress. J'ai voulu fuir mes responsabilités, elles me rattrapent au tournant, et par la peau du cou: reprends ce manuscrit, corrige ces copies, réécris cet article. Et, bien sûr, fais la vaisselle, rapporte à la pharmacie la montagne de médicaments inutiles.

Adieu la cortisone, adieu le médicament pour vieillards ayant souffert d'un AVC. Je n'ai rien, je ne suis rien, dirait Pessoa. "La maladie m'apparut enfin comme un projet de vie" écrit Svevo dans la Conscience de Zeno.

Je l'ai regardée, incrédule, rechignant à m'ausculter, se perdant dans ses notes et ses coups de fils, réclamant mon chèque déjà rangé. Figure d'austérité et de réel, comme ces matins pluvieux à Athènes où il fallait se lever pour aller à l'école.

deux mois sans rien foutre

Voilà deux mois que je ne fais plus rien. Ni écriture, ni ménage. Je sors, je rentre et je me couche.

Mon rêve serait de dormir un petit mois encore, me réveiller en avril ou en mai.

De retour de ma campagne

Et me voilà de retour de ma campagne.

Encore sourd d'une oreille, mais ayant tout au moins regarni mon tapis de muscle - si l'expression n'est pas outrée.

Dans les deux mares creusées cet été, des tritons et grenouilles vertes, et des grappes d'oeufs sphériques, de 10 cm de diamètre environ, pendues à fleur d'eau. Pas de coassements ni de chants. Quelqu'un saurait-il de quel batracien il s'agit?

6 jours de soleil: j'ai planté des arbres fruitiers, montré à mon neveu comment on déploie les racines avant de replanter.

Petite altercation avec un voisin qui par-dessus la haie me traitait de pédé (j'avais rebalancé sur la route les bouteilles de bière trouvées dans le potager). Je suis sorti le voir, sa famille formant cercle autour de lui. Sarah la chienne ne m'a pas accompagné: j'attendais encore un simulacre de lutte, mais non, le voisin s'est excusé de m'avoir insulté.

Dans sa bouche le terme "pédé" était péjoratif et mon objectif n'était pas de lutter contre l'homophobie, mais contre cette manie qu'ont les gens qui s'installent à la campagne d'insulter leurs voisins sans chercher d'abord à leur parler.

J'ai vu des floppées de piverts également. Ils avaient disparu depuis quelques années, au profit des pics épeiches.

Mes neveux ne sont guère sortis. Je note qu'ils n'ont aucune vigueur physique: impossible pour eux de lever une pioche ou un pic.

 

PS l'agressivité des voisins à mon égard (des voisins "rurbains", travaillant en ville, n'ayant pas de lien particulier avec la terre) vient de la disproportion entre leurs pavillons récemment construits et notre grande maison ancienne, entourée de grands arbres. Ils doivent penser spontanément que pour posséder une telle maison, il faut être une sorte d'aristo dégénéré, ayant échappé par traîtrise à la Révolution. Sans doute estiment-ils que nos doigts griffus interdisent que notre jardin soit divisé en lots et vendu en parcelles, renchérissant ainsi le coût de la vie et nuisant ainsi à la vraie vie des vrais gens.

Quand il m'a vu sortir, le visage plein de terre, les doigts ensanglantés, mon vieux pull déchiré, il a dû réviser son cliché.

Une note guère palpitante

Biens chers lecteurs,

Etant sur les rotules en ce moment, je n'ai guère le loisir d'écrire. J'écoute plutôt les borborygmes de mon oreille interne en me demandant si je vais perdre l'audition ou s'il s'agit d'un effet collatéral de bronchite.

Comme je ne puis me soustraire à mes obligations professionnelles (aller voir le médecin pour un arrêt maladie me prendrait autant de temps et d'énergie), je ne peux pas guérir non plus.

Il serait drôle d'en mourir, car j'ai toujours cru que je finirais écrasé par un bus.

Circuit court

La jeune femme nous explique le principe du printemps des poètes : les enfants des écoles écrivent des poèmes – cette année le thème en est « l’enfance » - et un parcours est organisé dans la ville, ponctué de lectures, jusqu’à s’achever en mairie où un vin chaud sera servi aux participants. Pourquoi au printemps ? Pour optimiser la mélancolie de l’hiver. Les jeunes poètes sont chargés à bloc.
-    Mais ne craignez-vous point les dérives ? demandai-je.
-    Nous gardons l’œil sur tout le processus de fabrication. Les poèmes sont rigoureusement sélectionnés, les fautes d’orthographes corrigées, et nous veillons à ce que, au moment de la lecture, il n’y ait pas de substitution.
Nous parlons de la philosophie qui sous-tend cette démarche : produire des poèmes localement, et les lire à peu de distance du lieu où ils furent écrits.
L’alternative serait évidemment de faire fabriquer les poèmes en Chine. Mais on craint, avec raison, que les poésies se ressentent d’être produites à la chaîne, par des enfants sous- alimentés.

Dimanche aux fourneaux

Ce dimanche, j'ai décidé de préparer à manger pour la semaine.

Accessoirement, je veux également tester ma capacité à tenir avec des légumes d'hiver.

Ce matin, je suis allé au marché pour acheter pommes, pommes de terre, carottes, céleri, oignons, poireaux et chou vert. Il faisait doux, j'ai vu des visages connus, et puis ma mère qui achetait un colinot. Sur l'étal du poissonnier les crabes géants qui ont envahi la Baltique, à 100 euros le kilo.

A peine rentré, j'ai préparé une énorme bolognaise, et pour ce soir, des saucisses au chou. J'ai de quoi faire des potages pour la semaine, agrémentés de girofle, de cardamome et de muscade. Et deux dorades à cuire au four, demain.

Il se trouve que j'ai été soudain saisi d'effroi à l'idée de remanger des pizzas et des steaks hachés. J'ai envie de plats mitonnés, qui demandent une longue préparation, une intimité avec les ingrédients. Le couteau qui fait tschik tschak, les oignons qui font frrrrssccchhhh, et le bruit de l'aérateur, la buée sur les fenêtres et sur les feuilles d'orchidée.

Ainsi naît l'idée que l'on est en croisière, isolé de tout et tous. Ne manquent que le roulis et l'obscurité du dehors. 

Je ne sais comment m'est venue l'idée, ce matin, que nous étions sept milliards. Et que c'était une chance, qui ne se présentera peut-être plus, d'éprouver l'illusion que rien ni personne ne vit autour. Et que l'illusion, en réalité, étaient ces gens-mêmes qui se pressaient aux étals, et dont je ne distinguais que les cols en poil de chien.

Bonne année!

Une très bonne année à toutes mes lectrices, un très bon an à tous mes lecteurs!

A ceux qui ont eu la patience de me suivre je souhaite plein de bonnes choses comme: une non-hospitalisation, une non-dépression, un non-licenciement, une non-rupture! 

Ces derniers mois, chères lectrices et chers lecteurs, ont été difficiles, éprouvants. Si l'année 2012 est pleine de menaces, elle est aussi pleine de promesses!

Tous les mois il a fallu remplir le dossier de candidature de la dernière chance pour sauver Anthropopotame. Nombre d'entre vous ont dû lire et relire mes CV et mes articles parfaitement ennuyeux. Faisant preuve d'une morosité de bon aloi, je n'ai pas su égayer les petits matins d'hiver étant spécialement déprimé.

Je suis persuadé que cette année sera bonne pour la planète: les espèces éteintes cesseront de nous casser les pieds avec leurs chiffres en diminution alarmante! L'Amazonie sera enfin totalement grignotée. Oui, les longues agonies sont usantes pour les proches et pour les consommateurs.

Enfin, bref, une excellente année 2012

En amoureux à Amsterdam

Dans un bar à Amsterdam, nous commandons des bitterballen:

- Hmmm, c'est bon les bitterballen!

- H'est 'haud.

- As-tu la bitterballen attitude?

- C'est toi ma petite bitterballen!

- Non c'est toi mon petit bitterballen.

Dans un autre bar, nous commandons des kaaskrokjeten:

- C'est toi ma petite kaaskroketjen!

- Non, c'est toi mon petit kaaskrokjeten!

Dans la rue, plus tard:

- C'est toi qui me casses les croquettes!

- Non, c'est toi qui me casses les croquettes!

Misanthropie

Tout allait bien jusqu'à ce que j'emmène ma petite F. à la gare du Nord. 

Panneaux à plasma, petites mendiantes écoutant de la musique à fond et se collant aux voyageurs pour palper le butin, bijoux en or, cols de fourrure, et voilà que l'état de notre planète fond sur moi comme si l'on avait déversé sur mes épaules une benne à ordures.

Et je me mets à penser: comment une bande de primates peut-elle provoquer un tel gâchis? Mes voisins sophrologues achètent des volets en moabi. Quand je le leur fais remarquer, ils deviennent agressifs: "tu paies la différence?" "C'est quoi la différence?" Ils l'ignorent. 

Et tout va ainsi: les nitrates se déversent, les prospectus se distribuent, les entreprises délocalisent comme si nous étions dorénavant une espèce sans sujet. Les choses agissent à notre place. Les avions volent. Les voitures polluent. Et dans tout cela nous n'avons rien à faire, ce n'est pas notre faute.

Brave commerçant qui donne au client ce qu'il désire. Brave client qui pensent à son petit porte-monnaie. Braves gens allant consulter sur internet ce qui fait la différence entre l'homme et l'animal et qui se le répètent à l'envie.

L'animal est celui qui a conscience de ce qu'il fait subir. Et l'homme, ma foi? C'est celui qui ne pense pas.