ANTHROPOPOTAME

Bon sang ne saurait mentir

Votre serviteur, bardé de tuyaux, contribue à la science médicale en livrant, pour chaque maladie supposée, un petit flacon de sang rouge et noir. 

Cloîtré dans sa terrible solitude ontologique, il persiste à penser que les commentaires se font rares. Ah, c'est qu'il en eût été autrement au XIXe siècle! et au XXe, même! Songez à la page Facebook de Malinowski, au blog de Rimbaud: sans doute les "j'aime!" et les "mdr" devaient-ils abonder. Quant au site de Baudelaire, il devait regorger de trucs et astuces concernant le bon usage de l'arsenic.

J'informe au passage mes lectrices que mon petit chat Tigrou est mort, ou tout au moins porté disparu depuis plus d'un mois.

Cayenne

A Cayenne jusqu'à demain. Paris le 1er septembre. Mission riche en émotions, en déceptions, en données. Complètement décalé après trois semaines merveilleuses d'un côté - gens adorables, généreux et secrets - et mes propres difficultés à assumer l'autorité et maintenir une atmosphère propice au sein de l'équipe...

Test comparatif

Votre serviteur poursuit sa tournée des Urgences à travers le pays.

Après Cayenne et la Pitié Salpêtrière (stomatologie), j'ai pu tester deux autres centres, cette fois en tant qu'accompagnateur.

Le premier, il y a quinze jours, était le CHD les Oudairies, la Roche sur Yon, entre 3 et 6 heures du matin. Lumières tamisées, ambiance feutrée, service agréable si l'on excepte le coup de feu à l'heure de la sortie des discothèques, personnel calme et doux, et surtout, les accompagnateurs peuvent accéder à la salle des pas perdu de l'hôpital, à sa machine à café et aux plantes qui la bordent. Sortir fumer sur le parvis un café chaud à la main par une nuit de juillet est une expérience qui vaut la peine d'être tentée. Seul bémol: les gens fréquentant les urgences ne sont pas de très bons causeurs, leur centre de préoccupation étant l'état de leur scooter ou les moyens de rentrer chez leurs parents alors que leur voiture est dans le fossé ou que leur chauffeur est sur un brancard.

Le deuxième, cette nuit: les Urgences Générales de la Pitié Salpêtrière, de 10h du soir à 6h du matin. Pas de machine à café aisément accessible (il faut la chercher longtemps), un hall franchement miteux, le paysage un peu abîmé par tous ces panneaux guidant les ambulances, mais, point très positif, on ne s'ennuie pas une seconde! Gens égorgés ou poignardés, attaques cérébrales, sans parler des allées et venues de CRS et de sapeurs pompiers, une salle d'attente où l'on cause, où l'on échange les cancans du jour, un personnel tonitruant et gouailleur... Beaucoup d'aspects positifs, donc, mais quelques points noirs:

Le même personnel a dû subir des formations de garçons de café parisiens ("On dit bonjour, Monsieur! On dit s'il vous plaît, Madame!"), et les internes sont timides, soumis à l'arbitraire de vieilles infirmières acariâtres ou à des infirmiers psychopathes. Et le service est lent, lent, lent. Il m'est d'ailleurs venu à l'esprit (mais les Français sont râleurs et coupeurs de têtes) que si la personne que j'accompagnais avait été ministre, ou simple Secrétaire d'Etat, le bilan sanguin serait remonté beaucoup plus rapidement.

Mais je me suis tout de même distrait en parlant longuement d'Agatha Christie avec une jeune femme ressemblant à Louise Brooks et qui les avait tous lus. Ses lectures différaient sensiblement des miennes, je dois le reconnaître: elle était sensible au caractère surnaturel de certaines histoires qui m'avait complètement échappé. Une fois guérie de sa non-embolie pulmonaire, hélas, elle est rentrée chez elle.

Puis, comme le dirait Flaubert, vers cinq heures du matin, il y eut comme une apparition! Je ne parle pas du couple d'ivrognes qui se disputait un paquet de cigarettes, mais bien de la belle sapeure-pompière qui les accompagnait! Grande, sculpturale, admirable, moulée dans son uniforme, tenant son carnet dans une pose athlétique, elle ne dura malheureusement que ce que durent les roses: le temps d'un débarquer d'ivrognes/retour dans la camionnette. Mais ma rétine fut durablement impressionnée, et à présent (onze heures du matin) elle l'est encore.

Si l'on compare les urgences en stomatologie et les urgences générales de la Pitié, on peut observer cette différence que dans ces dernières, les internes sont presque tous des femmes. Or j'ai remarqué qu'une interne avait beaucoup moins de scrupules à déclarer "je vais consulter ma chef" que les internes hommes. Ceux-ci, lorsqu'ils ont affaire à un cas qu'ils ne comprennent pas, font mine de n'avoir rien vu ni entendu, s'éloignent en catimini et vaquent à d'autres occupations. Ils se sentiraient humiliés de dire simplement: "je vais consulter le chef de service", et préfèrent donc vous planter là, laissant faire le destin. La même chose m'était arrivée à Cayenne où l'interne de garde (dermatologue de spécialité) m'avait laissé sept heures agoniser car je n'arrivais pas à lui expliquer ce que j'avais (trop de sang dans la bouche); c'est le médecin de nuit, femme splendide, qui m'avait pris en charge une fois le changement d'équipe effectué.

Voilà voilà! J'espère que ces quelques informations vous seront utiles à l'heure de choisir vos Urgences, et n'hésitez pas à compléter ces observations par des remarques de votre crû!

Abouli bibelou d'inanité graphique

Pfffffffffffffff...

Rien.

Je ne fous rien. 

Je joue avec mon nouvel ordinateur. 

La Malarone est en rupture de stock.

J'écris péniblement l'introduction d'un ennuyeux article.

J'y établis un lien entre sciences cognitives et narratologie: à quoi en suis-je réduit?

Si j'avais, comme Olivier, un choucas, les choses seraient probablement différentes. Je saurais quoi faire de ma vie.

...ffffffffffffffP

Salpêtrière 2

Dernière consultation aujourd'hui à la Salpêtrière. "Magnifique tout cela! Belle cicatrisation!" J'annonce que je pars dans une semaine en Amazonie, le visage de l'interne se referme et s'ensuit une longue prescription.

Sortant de là je décide d'explorer les bas-fonds de la Pitié (en fait je cherchais un passage direct vers la Gare d'Austerlitz) et je découvre une ville ouvrière d'Ecosse ou d'Angleterre, des bâtiments bas, des chariots de linge sale, des incinérateurs, des herbes folles, puis de coquets pavillons dont celui de la Force que je ne connais que trop.

Depuis plus d'un mois dans cet état de fatigue. A peine posé quelque part, je m'endors. Rentré à pied je pensais à mon lit.

L'Oyapock ne m'a jamais porté chance - j'ai toujours soupçonné la ville de St Georges de m'être hostile, question de Saint Patron je pense. La première fois, j'ai failli perdre l'usage de mes jambes. La deuxième fois, pneumopathie fulgurante. Et maintenant il ne me reste plus qu'à faire une septicémie à Cunani pour que le bilan soit complet. 

A la Pitié-Salpêtrière

Comme mon état s'aggravait de jour en jour, je suis rentré de la campagne hier soir pour me présenter aux urgences en stomatologie à la Pitié, ce matin.

En fait cela commençait à devenir assez pressant: passé la nuit la tête dans la cuvette des toilettes, réveillé à demi mort ce matin, dans l'incapacité même d'appeler un taxi. J'ai attendu que les nausées s'apaisent puis je suis allé prendre le métro.

Dans le wagon, un jeune homme couvert de tatouages et crucifix gravait consciencieusement son nom sur la vitre. Je lui ai demandé d'arrêter. Inutile de vous retranscrire le dialogue: le jeune homme suggérait que je descende avec lui sur le quai pour qu'il me casse la gueule, qu'il m'apprendrait à vouloir jouer les héros, etc. Je lui ai dit 1) qu'il grave les vitres de sa chambre, pas celles du métro; 2) que qualifier "d'héroïsme" le fait de demander à un gamin d'arrêter de vandaliser le métro me semblait un peu exagéré; 3) que j'allais me présenter aux urgences à l'hôpital et que j'avais donc plus urgent à faire, justement, que de descendre sur le quai pour me battre avec lui. A court d'argument, il est allé grommeler à l'autre bout du wagon.

Tout cela jambes flageolantes et bien près de lui vomir dessus. Il l'a donc échappé belle.

Parvenu à St Marcel, les gens descendus avec moi me félicitent pour mon "acte courageux" - "je voulais lui dire aussi mais je n'ai pas osé" me dit-on. Voilà donc où nous en sommes: réprimander un gamin attardé, lui dire ce qui se fait en société ou pas, est devenu du "courage"... notre société est donc bien mal engagée.

Aux urgences, enfin, j'attends, j'attends mon tour, la main crispée sur mon numéro d'appel, luttant pour ne pas m'évanouir. Après un long moment, le panneau affiche toujours le numéro 52. Je me traîne aux nouvelles: "Oui, me dit l'hôtesse avec un filet de voix, le panneau est cassé, c'est moi qui appelle les numéros". Bref, mon tour était passé depuis un bon moment.

Finalement on me prend en charge, radio, consultation dentaire, puis service stomatologie: vingt fois je raconte mon histoire: "Tout a commencé il y a six semaines quand j'ai eu un abcès à la mâchoire..." J'explique mon traitement (4 cures d'antibiotiques en un mois, tentative d'extraire une vieille racine, surinfection, mal être, désir d'en finir, départ en Amazonie dans dix jours, tout cela). Le premier interne qui me voit me dit "rien à faire avant septembre"; et il me plante là. 

Après une demi-heure, un deuxième interne me voit affalé sur le fauteuil de consultation et me demande ce que je fais là. "Eh bien, lui dis-je, tout a commencé il y a six semaines, et patalali et patalala." Il revient avec un professeur: "Eh bien on va vous extraire tout ça!"

L'incroyable soulagement que l'on éprouve quand on rencontre quelqu'un qui connaît son affaire! En vingt minutes, c'était fait, ils ont extrait une racine de 2 cm et une autre d'un seul, et m'ont expliqué les deux erreurs du stomatologue qui m'a opéré il y a un mois: parce qu'il n'arrivait pas à extraire la racine, il a prétendu qu'elle était soudée à l'os, et qu'il valait mieux la laisser (cela après m'avoir poncé et charcuté la mâchoire) ; ensuite, il m'a posé des points de suture en refermant totalement la plaie, ce qui empêchait la cicatrisation interne.

Je suis sorti de là requinqué, amoureux du système de santé français et à nouveau ami de la Terre entière. 

Tigrou et autres créatures

Le voici:

Un peu de faune et flore:

(chenille de petit paon de nuit)

 

(ombellifère)

 

(araignée argiope)

 

(lucane cerf-volant femelle)

(vipère - la seule de l'été)

  
(chardonneret nichant dans la glycine)

 

(plante de la famille de l'ail - liliacées)

Et quelques blondes:

 

(césarienne)

(placenta)

 

 

(Basilic)

 

 

Et moi je vais à l'hosto demain :( 

Aventures de Tigrou

27 juillet 

Il faut bien reconnaître qu’il ne se passe pas grand-chose dans la vie de Tigrou : manger quelques boulettes, boire du lait condensé, dormir ; et moi qui le regarde vivre je ne fais pas grand-chose non plus. Ou plutôt, et de manière symétrique, je lui sers des boulettes et du lait condensé, et je le regarde dormir.

A vrai dire je m’efforce même de ne penser à rien.

De vraies vacances, enfin. Les petits élancements à la mâchoire me permettent de détourner mon esprit de toute ébauche de raisonnement. Un papillon passe, un chardonneret niche dans la glycine (c’est un peu tard dans l’année), les mésanges noires supplantent les charbonnières, j’ai vu dans la forêt, et pour la première fois, un pic cendré.

 

Aujourd’hui j’ai tout de même fait l’effort de lire Ouest France dans son intégralité. Un festival de chasse est annoncé comme étant « le rendez-vous des vrais  amoureux de la nature, ceux qui la pratiquent, ceux qui la connaissent vraiment ».

La mort de l’otage français au Mali a une demi-colonne de plus que le décès, par noyade, d’un pêcheur du dimanche, tombé de sa barque à 67 ans. Quatre chevaux échappés ont provoqué deux accidents, sans que l’on sache bien ce qui leur est arrivé.

Molle campagne, désir d’assoupissement, tête guérie de ses vaines inquiétudes.

 

Soir. Petit barbecue avec Sarah. Nous avons mangé des côtelettes d’agneau (moi la viande, elle les os). Une conversation entre hommes avec un chien est bien reposante après toutes ces petites amies.

Nous parlons de la situation internationale ; j’évoque longuement le problème de la Corée du Nord, et les conséquences de l’abandon, par la CIA, des assassinats ciblés (tout de même bien  pratiques). Plus généralement, je déplore le fait que la France soit mal gouvernée. J’interroge Sarah sur le point de vue des chiens à propos de ces affaires, et en particulier sur le fait de savoir si le retraité tombé de sa barque avait eu le temps de relâcher les poissons capturés. « Que penses-tu de tout cela, Sarah ? » Et elle répond.

Puis, allongés elle et moi sur le gazon, nous regardons le ballet noir des chauves-souris jusqu’à la nuit tombée.

Réclusion

26 juillet

Mon amie me reproche ma réclusion à la campagne, le fait que je ne m’intéresse à rien d’autre qu’au jardin, au chien et aux chats, que je n’écoute pas France Culture. Mmmmh, ce n’est pas faux, lui dis-je, mais France Culture, de son côté, ne parle pas du chien et des chats, et ne mentionne jamais Tigrou, et son retard de croissance. 

Ne peut-on considérer que le monde extérieur est reclus sur ses problèmes d’otage au Mali et d’affaire Bettencourt, et se montre incapable de s’intéresser à la pâtée de Sarah et aux raclées qu’infligent à Tigrou ses frères et sœurs devenus grands?

Retour de Cerisy

Retour de Cerisy. Trois heures dans un train surchauffé, complétant mon régime par une séance de sauna.

Tant d'émotions après cette étrange semaine de tensions et de consolations. Tant de gens aimables qui font oublier les "dispositifs" destinés à faire taire ceux qui n'appartiennent pas à la secte des constructivistes. J'emploie le mot "dispositif" car comme au tiercé il l'emporta de plusieurs têtes sur tous les autres concepts, récalcitrance, hésitation, etc. Nos phrases devaient contenir ce mot, il fallait donc les ciseler afin de le laisser apparaître en majesté. 

Dispositif de contrôle de la parole: derrière, des soupirs exaspérés, devant des visages clos. Vous posez une question,  faites un commentaire: ils ne sont pas relevés. Des gens détournent la tête quand vous leur parlez. Et au repas, tandis que nous autres innocents circulions de table en table, à l'autel de la reine rouge les places étaient réservées: l'éditeur, les groupies, les docteurs et doctorants, le même groupe constamment reformé.

Mais en dehors de cela, nous autres les pop-corns qui achetions du calva et le buvions sous les étoiles, vivant des moments d'étrange fraternité, nous étions en vacances, étranges vacances où l'on s'assoit et où on parle parle parle, chaque conversation allant au plus intime.

Hier soir, j'ai laissé le groupe se défaire pour rester auprès d'une jeune Américaine du colloque Stieglitz. A mesure que tombait le serein nous nous pelotonnions sous la couverture qu'elle avait apportée. Et nous parlions de constellations et de Scott Fitzgerald, et je songeais, comme Julien Sorel, au moment où je devrais prendre sa main. Mais aucune horloge ne vint battre cette heure. 

Je suis exalté et bien loin de penser à des choses tristes, à des arguments à combattre. J'ai conclu en disant que nous étions nous mêmes des animaux de laboratoire, et qu'il nous faudrait en tenir compte. Le dispositif était posé, les amitiés, inimitiés, les idées cédaient le pas à cette tension, et moi-même, m'exprimant depuis un siège excentré, je sentais que personne ne relèverait cela, que Derrida avait raison, et qu'il fallait parler de nous en ces termes: "Ces animaux que donc nous sommes".

 

(c) Marie-Christine Favé